LIBRE COURS ET CRÉATIONS: Petite table customisée.

mercredi 12 avril 2017

Petite table customisée.

Elle fut d'un brun terne et passé, elle devient féminine!

Un dessus vert tonique sans agressivité et des jambes de femme.

Talons noirs lacés de cordons noirs, bas blancs tenus par des jarretelles.

Deux petits rubans verts à l'avant et l'arrière complètent sa tenue.

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Martine.

La petite Martine a la langue bien pendue. Elle répond à sa mère, dirige la maison, et frappe ses poupées pour se faire obéir. Alors, que la maîtresse ne jure que par Martine! C’est une enfant radieuse, silencieuse, travailleuse, et d’une gentillesse! Dit maîtresse à la mère. C’est une enfant modèle, qui sépare ses amies dans les cas de dispute. Martine explique combien c’est vilain de répondre, et de tirer la langue, arracher les cheveux, donner des coups de pieds et se rouler parterre ! Déroutée, la maman de Martine raconte son malheur, elle donne des exemples de conduite impossible, des cris pour se lever, des cris pour s’habiller et des cris pour manger. C’est une éternelle comédie, je n’en peux plus, dit-elle, et je ne comprend pas son changement d’attitude dès qu’elle est à l’école ! Dites moi ce que je peux faire. La maîtresse ne sait pas. Elle sait juste que Martine n’aime pas son papa, et qu’elle a mal au ventre chaque fois qu’il est là. Vous devriez la faire examiner, il me semble qu’il se passe des choses à la maison quand vous n’êtes pas là. Mais vous rêvez ma chère, dit alors la maman, mon mari adore cette enfant ! Je vous défends d’avancer de tels arguments ! Et puisque c’est ainsi, je punirai Martine doublement.

Marie.

Marie fille de rien est baronne ou marquise Petit carré de soie et perles de nacre exquise Porte des hauts talons aux cambrures excessives. Elle toise en dansant les filles dépravées Qui hèlent le client et battent le pavé En prenant des tournures érotiques et lascives. Marie devient comtesse pour ses jeunes amants Héroïne d’un soir , elle se donne entièrement Puis chastement divine elle ferme les yeux Et chasse ces messieurs qu’elle juge indécents. Marie n’a pas trente ans mais accuse déjà La fatigue des nuits et le manque d’argent. Son teint pâle se noie dans des rêves d’enfant Où patiente, sa mère lui parlait tendrement C’était si bon alors de croire aux lendemains. Aujourd’hui elle est fière de manger à sa faim Sa mère a disparu, ses rêves sont mauvais. Elle parle aux absents vivant dans un taudis Dans les hivers glacés et les étés brûlants Elle voit dans le noir de ses idées funestes Le regard des nantis qu’elle fuit comme la peste. Elle voudrait revenir avant ses premiers pas Dans le monde crasseux des trottoirs de la ville Et se lover encore comme une petite fille Dans les bras de sa mère si douce et si gentille. Marie serre les dents puis elle se déshabille Enfile sa parure de comtesse ou marquise Pour draper la putain cachée sous la chemise. Marie fille de rien se dandine et ondule Pour draguer les maris menteurs et sans scrupule. Puis elle secoue la tête pour oublier un peu L’envie de vivre un jour des lendemains heureux.

Le.Curé.

Moi le brave curé Je voudrais pardonner, Apprendre les prières Aux petits chenapans Qui montrent leur derrière À tout les braves gens. Mais est-ce chose utile De punir les enfants Quand la mère et la fille En feront tout autant. Quand je vois la Paulette Au bras de ses amants Fréquenter mon église Et communier gaiement, Je ne sais plus si Dieu Est un bon paravent Pour palier les excès Et les débordements De mes quelques clients. Alors je leur raconte Une vie de jésus Amusante et oisive Un artiste au chômage Qui vit de l’air du temps Et qui pour quelques sous Lave les pieds des gens. Et les enfants ravis Croient tout ces boniments. Évidemment Marie, Grâce aux ondes magiques, Envoie des sms, des mails, des selfies Aux multiples copains De son fils jésus christ. Je leur décris jėsus En habit de surfeur Qui bluffe les copains En marchant sur de l’eau. Et enfin le weekend Il joue les magiciens Et s’amuse comme un fou À faire des petits pains. Alors mes ouailles hilares Retrouvent le chemin De la petite église En se donnant la main. Que mon dieu me pardonne Si je corrige un peu La belle histoire chrétienne Qui semble révolue. Mais le dimanche est fait Pour se détendre un peu . Je prierai dès demain Dans le confessionnal Pour me faire pardonner. Et puis j’inventerai De nouvelles histoires Afin que les petits, Garnements de demain Préfèrent mon église À tout autre chemin.

SELENA

Moi j’ai vu la diablesse se tordre dans le chemin, catin joyeuse et folle, jurer par tout les saints que l’amour infidèle est plus beau que l’ennui dans un foyer serein. La belle Selena vit et meurt de plaisir dans les bras d’un mari qui change chaque nuit. Ils s’appellent Martin, Célestin Messidor, fervents chrétiens qui prient à la messe le dimanche. Selena se pavane, de pourpre échevelée, de dentelles froissées sur sa peau de soie blanche, et décoche un sourire aux femmes pénitentes. Le temps passe si vite dit-elle aux braves gens, qu’il faut prendre la vie et mordre à pleines dents les minutes assassines, qui fanent les paupières, alourdissent la taille lors des enfantements. Que les hommes sont bêtes soupire Selena. La lumière d’un regard à peine dévoilé suffit à débrider le sexe masculin, et l’ivresse flatteuse qu’il peine à juguler. Alors l’amour fait place au plaisir débridé , sans un mot, sans tendresse, où s’affrontent les corps dans une danse effrénée. Que la vie est banale déclare Selena, quand je deviendrai vieille, je prendrai un amant, un galant sans entrave, qui me fera un enfant. Et je prierai peut être ou je ferai semblant.

Les poissons chats. Galane 2022.

Il est minuit passé sur la mer des étoiles Les poissons chats naviguent sur des fils d’argent Balayant des moutons de laine transparent Ils chantent dans le vent, et pour coiffer la lune S’accrochent aux mille feux des millions de soleils Ils plongent dans la nuit pour que fonde la neige Dirigent leurs patins vers la mer de glace Et creusent un blanc sillage sous leurs pattes d’acier. La lune se réveille et ouvre ses paupières Minaudant finement, elle chasse les moutons Et s’assied un instant les cheveux dans le vent Les poissons chats se plaisent à compter les étoiles Se trompent et recommencent et ne trouvent jamais Car les astres s’amusent et se rient des poissons Ils tricotent un spectacle de danse éblouissant Fulgurant de lumière ravissant et sauvage On dirait un ballet de papillons d’argent Flottant sur une traîne d’étoiles à marier Le ciel d’un coup pâlit, rappelle ses enfants Et couche les étoiles sur un drap de papier Car il doit voyager et montrer ses planètes Au poissons chats d’un monde qui va se coucher Le soleil victorieux s’étire lentement Et grimpe dans les nues en brûlant de ses feux Les étoiles rêveuses et les retardataires Repoussant les poissons dans un autre minuit.

LIOUBA

Si simple, si douce, si simplement vêtue, elle porte sur la tête tout le poids du passé. Et dans ses yeux rêveurs, on peut voir défiler, la horde des boyards ou bien des hospodars, qui, de leur campement, espéraient une trêve pour rentrer au pays. Ils songeaient que Tania, Vladimir, et Vania devaient avoir grandi. Parcourant au galop la steppe ensommeillée sous les couches glacées, ils se battaient encore, glissant sous la bourka quelque vivre, un portrait, un foulard, des monceaux de bonheurs , qu’un son de troïka pouvait seul réveiller, et qui restaient au chaud sous la chapka fourrée. Liouba sait cela de sa mère qui tenait ces histoires que racontait sa mère, embellies, magnifiées, agrandies de faits spectaculaires. Les femmes de la maison n’avaient jamais plié, ni devant l’ennemi, ni pendant la misère, mais elles s’agenouillaient devant l’icône sacrée et priaient pour le père, pour le fils, cousant le lourd trousseau d’une fille à marier. Dans les yeux de Liouba, défilent les images d’une splendeur passée. Du miroir de l’entrée, elle observe son reflet, et se croit descendante d’une haute lignée, puis tournant les talons, revient à la réalité. Elle est juste Liouba. Sa dot est son passé. Elle a juste hérité d’histoires à raconter.

Bérénice-Marie Olga Sophia.

Je m’appelle Bérénice-Marie Olga Sophia. Je suis née des amoures de Tatiana Smirnov et du Comte De la Sorte. Je suis les bons usages que l’on m’a enseignés et fréquente les lieux où l’argent coule à flots. Ma mère avait compris qu’elle ne saurait compter sur aucun des amants qu’elle fréquentait alors, et malgré l’opulence savait garder raison, elle économisait. Ainsi, elle projetait pour moi un avenir décent et souhaitait me marier à quelque prince en vue. C’était sans compter sur la mémoire des hommes. J’étais un beau parti, à en croire ma fortune, mais la réputation de ma mère me précédait partout. Ma mère avait raison. Il eut fallu partir, retourner en Russie, où l’on ne connaissait rien de notre passé. J’ai cru que mon éducation, et mes belles manières seraient un bel atout pour quelque arrangement. Ma finesse d’esprit et ma vivacité auraient suffi, je crois, à flatter un mari. On me trouvait jolie, et tellement distinguée, que l’on me courtisait, tout cela me grisait. Je m’appelle Bérénice-Marie Olga Sophia, fille radieuse et simple, on m’appelle Rita. Je donne du bonheur aux amants fortunés, et rêve de partir pour donner à ma fille Adélaïde une belle éducation. Ma mère avait raison.

L’incendie. (Galane 2018)

Ma vie part en fumée dans le ciel triste et morne

Le feu de cheminée embrase la toiture

Les ténèbres se parent d’une noirceur sans borne

Dans un étau brulant torturant la nature.

Une pluie grise et blanche s’accroche aux membres noirs

Des arbres embrasés qui se meurent en pleurant

Un souffle moribond se cogne au heurtoir

Des portes verrouillées dans un bruit effarant.

Les flammes crèvent tout enfouissant la matière

La terre comme le bois rugit et vocifère,

Et mon corps éperdu se fond dans la prière

Corseté par l’effroi, me voici en enfer.

Il ne reste plus rien qu’une image posthume

Que mon cœur a tracé sur la pierre d’un chemin,

Une vieille chaumière que les flamme consument

Une vie effacée comme un vieux parchemin.

Du Guesclin.

Le Dogue noir de Brocéliande.Il vainquit les anglais dans la première phase de la guerre de cent ans. Comme il est d'usage, Bertrand est placé en nourrice et est élevé parmi des paysans jusqu'à l'âge de cinq ans. Le portrait peu flatteur qui nous est laissé par les historiens le décrit3,4 « petit », « les jambes courtes » et « noueuses », « les épaules démesurément larges », « les bras longs », « une grosse tête ronde et ingrate », « la peau noire comme celle d'un sanglier ». Sa laideur (la Chanson de Bertrand du Guesclin du trouvère Cuvelier dit de lui qu'il fut « l'enfant le plus laid qu'il y eût de Rennes à Dinan »5) et sa brutalité lui valent l'opprobre parental. Bien qu'il soit l'aîné d'une fratrie de six enfants, sa mère donne la préférence à ses deux frères cadet et puîné, et son père le traite assez mal, refusant de le former à la chevalerie : la chronique de Cuvelier dit de ses parents qu'ils « le détestaient tant, que souvent en leur cœur ils désiraient qu’il fût mort ou noyé dans l’eau courante »6. Vers l'âge de six ans, il gagne néanmoins le respect de sa mère et ses cadets : selon les chroniques médiévales de l'époque (qu'il faut lire de nos jours avec une certaine circonspection à cause de leur tendance à embellir les actions des personnages — et de leurs proches — commanditaires ou protecteurs du chroniqueur, comme les Chroniques de Froissart7), relégué comme à son habitude dans un coin de la pièce lors d'un repas familial en l'absence du père, il explose de colère et bouscule ses frères pour prendre sa place d'aîné sur le banc. Sa mère s'apprête à le punir quand il renverse la lourde table mais une femme juive convertie, versée dans la chiromancie et venue pour raconter la bonne aventure, prédit la gloire à ce fils belliqueux. Bertrand est désormais traité avec les égards dus à son rang8. Selon un vers de Cuvelier contant que « lire ne savait, ni écrire, ni compter », nombre d'historiens en ont déduit que Du Guesclin était illettré, ce qui est peu vraisemblable, ses parents lui ayant certainement donné une éducation nobiliaire digne de leur statut

Vieille Russie. (dessin Galane 2017)

Papier de soie jauni et tentures de velours

Balayent le plancher et tremblent sous la bise

Qui pénètre, glacée, arrachant alentour

Les traces d’un passé qui se volatilise.

La vie en transparence d’une vitre brisée

Des dentelles de pluie sur un cœur esseulé

Lendemains malheureux piétinés, écrasés

Les entrailles d’un monde qu’on a écartelé.

Le royaume perdu se hisse dans la brume

Et projette mille feux que l’on a oubliés

La danse maléfique et les chants d’amertume

Enveloppent les ailes à jamais repliées.

Il reste les embruns et la magie des sons

Des cothurnes qu’on lance dans la nuit sans étoile

Des douleurs moins amères émanant des buissons

Et des cris d’abandon sous le rythme des voiles.

Pas un mot sur le fils qu’on a assassiné

Ni de photographie du tyran diabolique

Le vent ne bruisse plus le souffle calciné

Que sur les murs ceignant l’empreinte des reliques.

Valse lente.

Pied ouvert, pied fermé , je valse lentement. Je glisse en tournoyant sur le plancher ciré. Sous ma robe légère mon jupon de satin Soulève la longue traîne de tulle fin brodé. Je m’envole, je vole, insolente et frivole, Et mes cheveux bouclés se mettent à danser. Serpentins de lumière aux teintes safranées. Ils chantent la musique des matins de juillet Lorsque l’air immobile s’apprête à tournoyer, Odorant, parfumé de jasmin et d’oeillet. Mes pieds ne suivent plus la cadence effrénée Qu’impriment dans ma tête les rêveries folâtres Ils tendent leur cambrure en un arc excessif Un brin exagéré qui n’a rien d’expressif, Se figent ,se détendent, et finissent, arrêtés En pause surannée d’une statue d’albâtre . Saut de chat, pas chassés, les rêves se dessinent Et courent sans se presser, car je suis alanguie Dan le luxe d’une nuit qui ne peut pas finir.

La vie.

Moi je crois à la vie, même vile et menteuse. Je veux encore rêver quelques années lumières Je ne veux pas encore retourner en poussière, Non, je veux espérer fabriquer et penser. Je veux encore saisir, attraper à deux mains Le vent la pluie même l’air et prendre tous les trains Qui me font voyager dans les mondes inconnus Et marcher sans répit pour sentir la fatigue L’épuisement soudain, le repos salutaire Et songer sans arrêt à des rêves infinis Pour bâtir et construire redéfaire, rebâtir Pour goûter au travail incessant du cerveau Juste pour le plaisir, pour se sentir vivant, Se bousculer encore et aller de l’avant. C’est si troublant de voir la vitesse du temps Et de courir après comme souvent, Comme il y a si longtemps, Du temps où l’on voulait vieillir et mourir pour de vrai, Pour se faire des frayeurs et rire longtemps après. Et tout ce temps perdu à rêver sans rien faire Parce qu’on avait mille ans, même l’ éternité Devant nous pour flâner et se dire Que dans cent ans peut-être il serait encore temps De se bouger un peu, se gaver d’aventure De rencontres, de lecture, de tout les monuments Que les hommes ont créés, tout ces morts inconnus Ces morts indifférents qu’aujourd’hui je respecte Mais qui montrent du doigt ce que je ne sais pas. Je ne rattraperai jamais le temps perdu. Je n’apprendrai jamais car par où commencer. Tant pis, je m’accroche à la vie, pourtant si passagère Et lutte pour qu’elle dure des années lumières. Je mens effrontément à moi même et c’est mieux Car ce sursis de vie qu’on m’accorde, rend heureux. Je ne veux rien savoir de la nuit éternelle Je ne veux pas sentir quand la vie se finit.

Rébellion

Rébellion Aujourd’hui j’ai cent ans et bien moins que demain Je traque dans le temps les petits troubles fêtes Qui se sont installés à demeure dans ma tête Qui traînent, languissants, et me tiennent la main. Quand je crois les chasser à grands coups de soupirs Ils reviennent en courant me tirer les cheveux Ils pleurent à fendre l’âme ou se mettent à rire M’empêchant de dormir ou de fermer les yeux. J’en ai marre, leur crie_je ! Allez vous bien finir Rien à faire, ils s’installent, occupent mes pensées Et ils me persécutent, promettent de revenir M’obligent à réagir de manière Insensée. Aujourd’hui j’ai chassé les petits malotrus À coups de doigt d’honneur et de coups de pied au cul J’ai redressé la barre et repris le dessus J’ai rajeuni d’un an et peut-être bien plus. Hier j’avais cent ans ou peut-être mille ans Il souffle dans ma tête des idées vagabondes L’envie de voyager et de sourire au monde De chanter et sentir un monde bien vivant.

La genèse du monde.

'À des années lumières sous des nues flamboyantes Un monstre solitaire, une boule géante A accouché d’un monde cahotant gigantesque Sous le regard glacé de lunes pittoresques. Le ventre monstrueux rugissant s’est ouvert Soufflant mille poussières vers un vaste univers. De sa gorge de feu, profonde rocailleuse Des orgues frénétiques sifflantes, tapageuses Accompagnaient la pluie de poudre sélénienne, Argentée facétieuse aux cheveux de sirène. L’accouchement fut long, fulgurant, théâtral Dans des mers triomphantes, des montagnes de glace Ou des poussées d’azur baignant le monde astral Autorisaient la vie à moult carapaces. C’est alors que funeste fut le sort des géants Fuyant la terre inepte de leurs pattes de plomb Ils furent ensevelis dans l’immense volcan Creusant ainsi des lacs et de grands océans. Des ondes magnétiques en vagues successives Coloraient de magie les songes de la nuit. Des petits monstres ailés jaillissaient sur la terre Vermisseaux excentriques habillés de lumière. Gesticulante et tendre, cette vie respirait. Fragile et éphémère, elle portait en son sein La fresque animalière, les cellules humaines Des embryons fougueux envahissant la terre Ainsi qu’une herbe tendre ignorant les frontières. Haletant sous le vent courant à perdre haleine Hommes et batraciens se connaissaient à peine Pourtant ils généraient les souches prolifiques Accouchant à leur tour de milles races uniques.

JEANNE

J’ai rencontré Colette du temps que je jouissais des plaisirs de la nuit. J’ai chanté sur les planches de petits cabarets, j’ai souffert des amoures banales ou singulières. Ah que j’avais du goût même dans les enfers de sentir sur ma peau le vent des libertés, Polaire était si belle, j’aimais Mata Hari, et le temps nous pressait d’être femme et rebelle, insolente infidèle, dont les charmes évidents devaient rester cachés. Il pleure dans ma tête, mes robes en dentelle, mes bottines à lacets, et les jetés de lit dans lesquels j’enlaçais mes plus tendres secrets. Je reste vagabonde, comme mon cœur aujourd’hui, qui veut quitter la scène tout nu et sans apprêts, fière d’avoir résisté aux instances morales des heures masculines où nous étions jugées et toujours condamnées.

La Tempête. Texte Galane. 2023.

Sur le mât de misaine des pépites d’argent Crépitent et ruissellent aspirées par le vent. Et ces diamants qui courent et roulent à perdre haleine Présagent d’une tourmente fulgurante et brutale. Le ciel bas se déchire et délivre un enfer. Un grain monumental, à coups de seaux géants Vomit des eaux glaciales en trombes rugissantes Qui giflent la grand voile et cinglent l’équipage. Et les focs déchirés claquent sur le tempo d’un tambour incessant. Les mâts adressent au ciel une prière divine refusant de plier sous le joug Des torrents, se penchent et se redressent, Défiant la tempête, combattants téméraires d’un monde agonisant. Le calvaire du roulis, le grondement des eaux Couvrent la voix des hommes dans ce berceau immense. Un soudaine accalmie surprend le bâtiment Dont la coque abîmée par le harcèlement Respire en produisant de nouveaux craquements. Les eaux noires et profondes accrochent les lueurs D’un ciel phosphorescent et se percent d’éclairs Comme dans un jour naissant. La pâleur suscite un réveil languissant. Au boucan formidable et à l’affolement Suit un silence grave, moment d’effarement Où l’on compte les vies et panse les blessures Où l’on sourit, hagard, d’être toujours vivant. Sous la coque soudain, la faune se dandine Moulée dans la cambrure des vagues transparentes. Ondulations furtives de monstres sous-marins Ou danse magistrale d’une flore aquatique, L’air dissout par magie toute idée de mystère Il n’y a plus que l’eau, le bateau et la terre. Une coquille de noix perdue au creux des mers. Pourtant dans le lointain les nues désordonnées Saupoudrent des taches brunes dans le ciel détrempé Où un disque blafard se noie dans l’océan d’une mer démontée. La trêve passagère se prolonge un moment, Et les voiles affalées se hissent, étarquées, pour aller de l’avant. Alourdies et tendues , elles appellent le vent, Se gonflent, majestueuses, et dans un sifflement Poussent le bâtiment sur la houle berceuse Tandis que les marins fouillent dans l’horizon Les signes annonciateurs d’un calme salvateur Au nom du tout-puissant.

DESDEMONE.

Temps froid, temps sec, que puis-je encore prédire ? Mes aiguilles arrêtées indiquent qu’un feu follet agite à cent à l’heure mon cerveau agité. L’humidité d’abord, qui boucle mes cheveux et fait pousser des fleurs en dépit du bon sens. J’ai beau souffler très fort sur l’aiguille centrale, il ne se passe rien, le temps reste incertain, et si j’en crois mes yeux, le temps est assassin. Le vent de persuasion s’essouffle à me pousser, car je suis paresseuse, il voudrait avancer. Il s’étouffe, aspiré par un courant contraire, le vent est volupté, turbulence et violence caressant sous mes jupes un secret bien gardé. Je m’attendris soudain, appuie sur un bouton pour que ré apparaisse sur l’écran de ma tête grand beau, froid sec, les aiguilles à midi, un millier de folies. Je croise alors les doigts, arrose mon jardin, respire le printemps affiché sur mon front et tire mes chaussettes sur mes souliers trop grands. Enfin je me raconte une histoire ordinaire pour dormir et rêver comme font les enfants. _

Mademoiselle de…

Mademoiselle de. Madeleine est une enfant, une enfant éternelle. De ces âmes bien nées, à la beauté sauvage qui dure tant années qu’on ne saurait compter. Elle joue à la poupée et compte sur ses doigts la lignée de portraits que compte sa parenté. Il y a tant de siècles de têtes encadrées, aux visages blafards, au regard égaré, dont la vie fut si brève, qu’on les a oubliées. Souvenir dérisoire et à jamais figé, leurs âmes se promènent et tentent de percer les mystères d’une vie qui les a dépassées. Madeleine sourit aux défunts, aux vivants, dont les noms résonnent le soir dans les salons. Madeleine a dix ans à vingt ans, et serre sur son cœur ses multiples poupées au teint de porcelaine, et que son âme d’enfant a pu seul enfanter. Elle invente sa vie à petits pas feutrés et cache ses secrets au creux de son corset. Madeleine est heureuse puisqu’elle règne sur un monde de douce liberté, un monde où les adultes ne peuvent pénétrer.

Dans tes yeux papillon. Poésie 2016.

J'ai vu dans tes grands yeux un vol de papillon,
Des élytres d'azur'
Des éclairs de néon.
Comme si l’emportement guérissait les blessures
En voilant les secrets sous un masque de plomb.
J'ai lu dans ton regard
Des lambeaux de tristesse,
Repliés sous la frange aux boucles tapageuses.
J'ai écouté leur cri de douleur orageuse.

J’ai vu dans tes grands yeux une ondée matinale,
Des vagues furibondes,
Dont les crêtes glacées
Se brisent à l'horizon
Sous un trait de diamant.

Et j’ai vu le soleil, au creux de tes pensées,
Déferlante diaprée aux douces meurtrissures

Qui tangue et qui balaie les restes d'inquiétude.
Et ton cœur se soulève et chantonne tout bas
Il effleure la peau et caresse le temps
Il efface les plis pour retendre de soie l'univers
Inondé de luxe sans pareil.
Alors les papillons aux ocelles sauvages se posent un instant et butinent le miel qui pointe sur le seuil de la mélancolie.
J'écoute ta chanson étonnante et joyeuse
Qui claironne soudain que la vie est un jeu
Où l'on goûte parfois au plaisir scandaleux pour s'enivrer du feu qui embrase nos nuits.
Le sang bouillonne alors en flocons incendiaires, libres vapeurs salées aux épices amères.
Tes yeux cherchent un coin d'ombre et tirent les rideaux

Pour ralentir un peu ces moments d'implosion,
Moment calme, insolent, où résiste encore la fierté indomptable, isolant naturel, qui permet de poser un masque sur ses plaies.
Les papillons se posent dans un rêve léger, gainés dans un écrin de dentelle audacieuse.
Les rivages t'emportent dans un flux bienheureux.

Sans doute as tu placé des vigiles en armure

Postés en avant garde

Pour mieux te protéger.

Ils savent les frontières,

Les dérives probables,

Ils taillent à coups de serpe dans les failles évidentes,

Et renvoient les effluves dans leurs douves glaciales.

Sans doute as-tu chassé les ondes insalubres

Les germes vénéneux

Les dagues pernicieuses.

Du reste, sur les rangs, l’étoile protectrice

Se range pour chasser de ta vue ces intrus.

Coups d’ailes silencieux,

Tu peux fermer les yeux,

Les papillons de nuit volètent sagement

Dans des songes gracieux.

Sibérie. 2017.

J’ai froid à mon destin, où les rives lointaines

Ne sont pas dessinées et qui semblent si proches.

Je hais le lendemain où les peines certaines

Vont remplir ma mémoire de doute et de reproches.

Comme la marée basse dépose le limon

La fuite des années nous laisse un goût amer

Qui dure et s’alimente au feu des vieux démons.

Les peurs n’arrêtent pas le reflux de la mer.

Partout des messes basses au creux de mes pensées,

Des petits riens du tout qui nous hantent l’esprit

Et murmurent que l’amour si peu récompensé

Attise le poison, le fiel et le mépris.

Pourtant la vie est là qui réchauffe la terre

Qui apaise un moment l’effroi du devenir,

Effaçant les paroles aimables et mensongères

Et qui nous fait courir pour mieux nous retenir.

Tout à coup je respire et balaye le froid

Je repousse l’image de ceux que j’aimais tant

Le gris tumultueux qui plonge sur les toits,

Et tente d’apaiser mon cœur récalcitrant.

Chaise historique.

La main qui caresse, la main qui tue.

Extraits de la première page de la pièce policière.

« Cécile était parvenue au bout de la jetée, elle ne bougeait plus, ébranlée par les derniers mots qu'elle venait d'entendre. Elle aurait voulu reculer, remonter le temps et s'arrêter quelques pas avant cette parole maudite. Elle secoua la tête lentement, essayant de retrouver le timbre exact qui l'avait touchée. Sa gorge était en feu, des tremblements nerveux la secouèrent encore quelques minutes, et enfin les larmes se mirent à couler généreusement . Il faut le rappeler, dit-elle, je vais le rappeler ! Alors, elle se retourna vivement et le vit, monter et descendre tour à tour du trottoir . Il téléphonait, le cœur léger, un sourire heureux naissait des mots qu’il recevait. Il l’avait oubliée. Un son rauque monta soudain dans sa gorge, et, refoulant toute pudeur, elle cria : « pauvre mec ! p’tit con ! ». Les autres l’appelaient simplement Marco. »

L’adieu au chien. dessin Galane.2011.

La voici qui s’en va, détourne ses émois

Abandonnant le chien attentif et chagrin

L’enfant ne veut pas suivre, il espère une fois

Que sa mère entendra son désir enfantin.

Pourquoi laisser ici ce petit animal

Qui souffre de la faim et ne peut espérer

Qu’une main secourable et un peu amicale

Le prenne en amitié pour le récupérer.

Mais la mère n’attend pas, elle est juste pressée

De fuir la misère qu’elle ne peut ignorer

Elle accélère le pas, et l’âme cuirassée

Elle hèle son petit qui ne peut que pleurer.

Et le chien, intrigué observe ce tapage

Il ne rêve plus rien, il a trop attendu,

Et s’est cassé les dents à prier aux mirages

Il regarde l’enfant comme un bien défendu.

Dans la cour gazonnée il reste des jouets

Et quelques friandises oubliées en partant

Un gentil papillon et quelque doux bleuet

Affligés comme lui des cœurs récalcitrants.

LIBRE COURS ET CRÉATIONS

mercredi 12 avril 2017

Petite table customisée.

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Bague vintage, pièce unique.

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